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| Augusto Giacometti |
J’ai le sentiment de m’abrutir. Depuis que je n’écris plus
sur ce blog, depuis que je ne me force plus à avoir une activité intellectuelle
régulière. Ma mémoire me fait défaut, mes souvenirs s’évanouissent. J’oublie les
livres que je lis, les films que je vois, les expositions que je parcoure, les
lieux que je fréquente. J’oublie tout et cela m’effraie. Mes idées manquent de clarté, je ne parviens plus à m’exprimer. Mon blog était le terreau de mes
discussions, mon camp d’entrainement avant d’affronter la vraie vie. J’y
répétais mes bons mots (drôles le plus souvent), j’y ébauchais mes arguments
(rarement fallacieux), j’y élaborais des stratégies (quelquefois vaines), j’y
ajustais mes concepts (parfois nébuleux), j’y peaufinais mes récits (épiques
inlassablement). Désormais, je dois me contenter de formules sentencieuses et
de vaines arguties qui peinent à masquer la vacuité de ma pensée. Je ne veux
pas devenir une coquille vide, je ne veux pas devenir une enveloppe charnelle
(dont l’embonpoint est inversement proportionnel à mon encéphale). L’impuissance
et le dégoût qui m’ont progressivement poussé à abandonner ce blog ont laissé
place à la désolation et l’apathie. Mais aujourd’hui je ne peux plus me complaire
dans cette atonie, je veux reprendre l’écriture régulière de critiques acerbes
et d’aventures plus ou moins fictionnelles, je veux rouvrir une nouvelle page
de mes mémoires afin de conserver à tout jamais une vague réminiscence de mon
quotidien.
