La première cuillère de Nutella

Lucio Fontana

J'aime entamer un nouveau pot de Nutella. Dévisser le couvercle. Percer l'opercule comme un barbare, avide d'étancher ma soif de chocolat, impatient d'assouvir mon envie de noisettes. Après une lutte acharnée pour éliminer toutes les traces de cette enveloppe dorée, le Nutella apparaît : vierge, immaculé, net. Un concentré de plaisir encore intact. Un délicat effluve commence déjà à s'échapper du pot à la forme mythique, reconnaissable par tous. Personne n'y a encore planté son couteau. Personne n'y a introduit sa cuillère. Personne n'y a glissé son doigt. La surface lisse est une promesse de pur bonheur, de ravissement innocent, de félicité candide. Sept-cent cinquante grammes d'euphorie légalement vendus dans toutes les grandes surfaces m'attendent. Sept-cent cinquante grammes d'extase à un prix défiant toute concurrence se languissent de moi. Délicatement, j'aime enfoncer ma cuillère dans cette masse exquise, assurance d'une ivresse prochaine, espoir d'une exaltation immédiate. Ce premier coup de cuillère vient troubler la quiétude du contenant, la sérénité du contenu. Puissant, il vient ôter la pureté, arracher la virginité de cette naïve "pâte à tartiner au chocolat et aux noisettes" créée par Ferrero, bien loin de se douter des désirs qu'elle suscite. Dès lors, le pot se transforme en un véritable champ de bataille. Tous les coups sont permis pour atteindre un plaisir égoïste. Le Nutella tente vainement de résister, se fait dur contre la lâcheté de ma cuillère ou docile face à la rugosité de mon doigt. Après un combat perdu d'avance qui dure deux jours, deux semaines ou deux mois, il finit par rendre l'âme, absorbé, englouti, digéré par mon être victime de ses instincts primaires. Mais tout au long de cet affrontement culinaire, de ce conflit sensoriel, aucun coup porté ne me procure autant de plaisir que la première cuillère de Nutella, gorgée de promesse d'un monde meilleur.